温玲笔下的烟火人间，藏着我们共同的乡愁

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维修前后照片对比，保障服务质量不打折。稍早前行业报告传出重磅消息，温玲笔下的烟火人间，藏着我们共同的乡愁温玲的文字像一口老灶。你凑近去读，能看见灶膛里跳动的火苗，能听见铁锅里滋啦的声响，能闻到葱花爆香时那股窜鼻子的味儿。她写吃食从不端着，写的是碗底那层焦黄的锅巴，是蒸笼掀开时糊住眼睛的白汽，是蹲在门槛上扒饭时掉进碗里的夕阳。这些细碎的物事堆在一起，就成了我们共同的乡愁。乡愁不是什么大词，它是你离家三千里后突然想起的一碗面，是面汤里漂着的那几粒葱花，是盛面的那只豁了口的粗瓷碗。

温玲笔下的人间烟火是有温度的。她写早市上炸油条的汉子，手上全是烫疤，可给每个孩子递油条时都要多撒一撮芝麻。她写巷尾补鞋的老太，补完鞋总要拿袖子擦擦鞋面，好像那鞋是她自己的。这些人在她的文字里活着，喘气，流汗，骂街，也笑。你读着读着就觉得这些人你全见过，在哪个县城汽车站，在哪个镇子赶集的日子，在回老家时二叔三舅的饭桌上。他们身上沾着同样的土，嘴里嚼着同样的蒜，说话时嗓门大得像要跟谁干架，可你碗里的肉一吃完，他们立马给你再夹一筷子。这种热乎劲儿现在城里楼房里找不着，对门住三年不知道姓什么，快递搁门口怕丢，装个监控就为了看谁家狗在楼道撒尿。温玲写的那些烟火气儿，其实就是这种热乎劲儿，是人与人之间那点不计较的亲近。

她写的吃食也特别有意思。不是饭店菜单上那些花里胡哨的菜名，是家里灶台上真会做的东西。比如腊月里腌的咸菜，开春时挖的荠菜，夏天井水里镇着的西瓜，秋天房梁上挂的玉米。这些东西现在超市里都有卖的，可你买回来一吃就知道不对味儿。咸菜太咸，荠菜太老，西瓜不沙，玉米不糯。其实东西没变，变的是吃的心情。小时候蹲在灶台边等妈揭锅盖，那口热气扑脸上，你伸手偷一块肉塞嘴里，烫得直吸溜，妈拿锅铲拍你手背，可下次还让你偷。现在你站在超市冷柜前挑速冻饺子，挑半天不知道哪个牌子好吃，回家煮出来咬一口，皮是皮馅是馅，就是吃不出那个香。温玲写这些吃食其实是在写等吃食的那份心气儿，写一家人围着一张桌子吃饭的那点热闹。现在好多人家吃饭一人捧一个手机，菜摆一桌子没人说话，筷子碰碗沿儿的声音都显得响。温玲笔下那种吃饭的热闹，成了我们这代人共同的念想。

她写的老物件也扎心。搓衣板，蜂窝煤，二八大杠，搪瓷脸盆，这些东西早不用了，可读她写的东西时脑子里全是画面。你想起小时候坐爸自行车前杠上，硌得屁股疼可心里美，因为要去赶集买糖葫芦。你想起冬天搬蜂窝煤，手上全是黑灰，妈拿湿毛巾给你擦，擦完了毛巾直接扔炉子上烤。你想起搪瓷脸盆磕掉一块瓷，露着黑铁，可洗脸时还是用它，因为盆底那两条金鱼你从小看到大。这些物件没了，可它们留在记忆里，温玲一写就把它们全勾出来了。你读完她的文章会愣一会儿神，然后掏出手机给老家打个电话，问问妈那个豁口的搪瓷盆还在不在，妈说早扔了，你嘴上说扔就扔了吧，心里却空落落的。其实你也不是真要那个盆，你是要那个盆盛着的日子。

温玲最厉害的地方是她不煽情。她写这些事的时候语气平得很，就像邻居大妈跟你唠嗑，说今儿白菜又涨了两毛，说对门小两口吵架摔了个碗。可你听着听着眼眶就热了，因为你知道她说的就是你的日子。她把那些散落在各处的烟火气儿捡起来，拍掉土，摆在你面前，你一看这就是我的乡愁啊。乡愁不是清明扫墓才想起来的，是每天下班路上闻到炒菜味儿突然鼻子一酸，是看见路边小孩吃冰棍想起自己小时候舔冰棍纸的样子，是半夜睡不着想妈烙的葱花饼想得流口水。温玲把这些细碎的瞬间全写出来了，写得很慢很稳，像老太太纳鞋底，一针一针扎得实实在在。

说到底温玲笔下的烟火人间就是我们每个人的记忆仓库。她写的灶台我们蹲过，她写的胡同我们窜过，她写的那碗面我们吸溜过。她把这些东西写成文字，我们读的时候其实是在读自己的过去。现在城里的烟火气越来越稀罕了，不让露天烧烤，不让摆大排档，连过年放个鞭炮都偷偷摸摸的。可温玲的文字里这些全在，永远热气腾腾的，永远人声嘈杂的，永远带着葱花味儿。我们读她的文章，其实是在回一趟那个回不去的老家，见那些见不着的老邻居，吃那碗再也吃不着的老味道。这大概就是乡愁最实在的模样，它不在诗里不在远方，就在温玲写的那口老灶里，火还烧着，锅还热着，你就觉得日子还有盼头。

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