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雨住了。天还阴着，檐角的水滴答滴答的，像谁在漫不经心地拨着弦。想起那年去苏州，在网师园里遇见一位抚琴的老人。他坐在临水的亭子里，膝上横着一张古琴。那天也是微雨，他弹的是《良宵引》。琴声很轻，轻得像一滴墨落在宣纸上，慢慢地洇开。我坐在对面的廊下，不敢动，连呼吸都放得细细的。琴声和雨声混在一处，分不清哪是琴哪是雨了。后来雨大了些，打在荷叶上，噼噼啪啪的，老人却不停手。他弹着弹着，忽然笑了，说，你听，雨在与我合奏呢。我这才发现，他的琴声随着雨势在走，雨急时他弹得慢，雨缓时他弹得快，竟像两个老友在推杯换盏。临走时他跟我说，琴不是弹给人听的，是弹给天地听的。你心里有什么，琴上就有什么。你心里有雨，琴上便有雨声。你心里有松风，琴上便有松涛。这话我记了许久。
说到松风，那又是另一番滋味了。去年在黄山，住在半山的一个小庵里。庵后是一片松林，密密匝匝的，都是几百年的老松。白天看时，枝干虬曲如龙，针叶绿得发黑。可到了夜里，就什么都看不见了，只听得到风。那风从远处来，先是在山坳里低低地哼着，像老僧在念经。渐渐地近了，掠过一片松林，松针便沙沙地响起来，细细的，密密的，像春蚕食桑。风再大些，整片林子都活了，松涛便起来了，哗——哗——，像潮水漫过沙滩。我躺在硬板床上，听着这松风，忽然觉得身子轻了，像一片松针，被风托着，飘出窗外，飘过山脊，飘到云里去了。第二天清早，庵里的老师太问我睡得可好。我说听了半夜松风。她笑了笑，说，松风是听不腻的。春天听它带些湿意，夏天听它带些凉意，秋天听它带些肃杀，冬天听它带些清寒。可不管哪个季节，只要静下心，都能听见松在说话。我问他松说什么。她说，松说，不急不急。你看我长了八百年，还在这里。
如今回到城里，住在钢筋水泥的匣子里，雨是听不全的，总被车声切碎。琴是听不到的，隔壁飘来的是电视里的情歌。松风更没有，有的只是空调外机的嗡嗡声。可有时候半夜醒来，听见窗外梧桐叶沙沙响，便觉得那分明是雨了。闭着眼听一会儿，便觉得那雨声里，隐隐的，有琴声在浮着，再往深处听，琴声又化作了松涛。三种声音缠在一起，绵绵的，网住了整个黑夜。这时候忽然明白，原来听雨听琴听松风，听来听去，听的还是自己的心。心静了，钢筋水泥里也能听出雨打芭蕉。心乱了，坐在松林里也只是听见嗡嗡的噪音。
推开门，天已大亮。昨夜的雨把梧桐叶洗得碧绿，阳光从叶缝里漏下来，碎碎地铺了一地。远处有谁家的孩子在练琴，磕磕绊绊的，弹的是《小星星》。我听了听，忽然笑了。这哪里是小星星，分明是雨点嘛。一个雨点，一个雨点，落在琴键上，溅起细细的欢喜。
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